tag:blogger.com,1999:blog-36172248239454394722024-03-14T00:25:02.595-07:00Gitana...Marianne...http://www.blogger.com/profile/06525438604359981914noreply@blogger.comBlogger118125tag:blogger.com,1999:blog-3617224823945439472.post-36134663768175209302012-03-25T00:00:00.002-07:002012-04-11T11:26:12.140-07:00Cambiando hábitos<!--[if gte mso 9]><xml> <o:officedocumentsettings> <o:allowpng/> </o:OfficeDocumentSettings> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:trackmoves>false</w:TrackMoves> <w:trackformatting/> <w:punctuationkerning/> <w:drawinggridhorizontalspacing>18 pt</w:DrawingGridHorizontalSpacing> <w:drawinggridverticalspacing>18 pt</w:DrawingGridVerticalSpacing> <w:displayhorizontaldrawinggridevery>0</w:DisplayHorizontalDrawingGridEvery> <w:displayverticaldrawinggridevery>0</w:DisplayVerticalDrawingGridEvery> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:dontgrowautofit/> <w:dontautofitconstrainedtables/> <w:dontvertalignintxbx/> </w:Compatibility> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="276"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--> <!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Table Normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ascii-font-family:Cambria; mso-ascii-theme-font:minor-latin; mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-theme-font:minor-fareast; mso-hansi-font-family:Cambria; mso-hansi-theme-font:minor-latin;} </style> <![endif]--> <!--StartFragment--> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;font-size:100%;">Tomar la dirección del metro que nunca había seguido antes, hacer combinación en estaciones que ni por fotos reconocería y pensaría que están en Chile. Todo para volver allá: Viña.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;font-size:100%;">De a veces sentirme parte de nada, sin “hogar”, hoy –quizás sólo por hoy- siento mil y un lugares como mi casa. Veo el mar desde lejos, siento como el viento y la brisa revuelven mi pelo, me pegan la polera al cuerpo y me inflan los bombachos mientras camino olfateando todo. Me muevo de un lado a otro sintiendo que las distancias son tan cortas, que un paso a la vez es mi máximo placer. Aunque se me olvidaba que acá el otoño aún existe y me lo recuerda mi piel de gallina.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;font-size:100%;">Es la “quinta”, todo va más lento, hasta las canciones aleatorias que suena toman otro ritmo: “Sometimes I don’t get you”, dicen los de Yo la Tengo. Y tienen la razón, a veces no te tengo pero sigues siendo mía. Siguen cambiando, una tras de otra mientras la micro me lleva por el camino de la costa. Antes pensaba que tu eras Carlos Cabezas, reflexiono. Ahora me doy cuenta que siempre lo he sido yo y lo vuelvo a disfrutar.</span></p> <!--EndFragment-->Marianne...http://www.blogger.com/profile/06525438604359981914noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3617224823945439472.post-39164810432025399972012-03-22T00:00:00.007-07:002012-03-23T09:43:04.883-07:00Santo Domingo 580<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMIjmq52UeqwdtC_vHaJIvUk8GyGBVmr63KJcU42eiN2BeNRzVqLasjmF74NbW_vZHmxG_Pa4hMxK5RBdAE2j7BLjHJ2qfU1d2uER1pTkXrlm2Jzugpgy0u9BbitV9Hqn5gwOE4G794i5Q/s1600/IMG_4148.JPG" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMIjmq52UeqwdtC_vHaJIvUk8GyGBVmr63KJcU42eiN2BeNRzVqLasjmF74NbW_vZHmxG_Pa4hMxK5RBdAE2j7BLjHJ2qfU1d2uER1pTkXrlm2Jzugpgy0u9BbitV9Hqn5gwOE4G794i5Q/s400/IMG_4148.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5723133940079435314" /></a><!--[if gte mso 9]><xml> <o:officedocumentsettings> <o:allowpng/> </o:OfficeDocumentSettings> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:trackmoves>false</w:TrackMoves> <w:trackformatting/> <w:punctuationkerning/> <w:drawinggridhorizontalspacing>18 pt</w:DrawingGridHorizontalSpacing> <w:drawinggridverticalspacing>18 pt</w:DrawingGridVerticalSpacing> <w:displayhorizontaldrawinggridevery>0</w:DisplayHorizontalDrawingGridEvery> <w:displayverticaldrawinggridevery>0</w:DisplayVerticalDrawingGridEvery> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:dontgrowautofit/> <w:dontautofitconstrainedtables/> <w:dontvertalignintxbx/> </w:Compatibility> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="276"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--> <!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Table Normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ascii-font-family:Cambria; mso-ascii-theme-font:minor-latin; mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-theme-font:minor-fareast; mso-hansi-font-family:Cambria; mso-hansi-theme-font:minor-latin; mso-bidi-font-family:"Times New Roman"; mso-bidi-theme-font:minor-bidi;} </style> <![endif]--> <!--StartFragment--> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:36.0pt"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;font-size:100%;"><i>“No sé si se juntaron todos los vuelos a la misma vez o si estas personas venían conmigo en el avión. No sé si baje muy rápido o me demore mucho en llegar. El tiempo se me quedo en la ventana, mirando las nubes, caminando por una manga improvisada, estando en una carpa blanca a la cual ahora le llaman aeropuerto.</i></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;font-size:100%;"><i>No sé en qué fila colocarme. Veo un pasaporte azul y otro rojo agarrados por mis dedos, pero no tengo la menor idea de cuál debo ocupar. Los cambio de mano, guardo uno, saco el otro, dejo el mismo, me paso a la derecha, vuelvo dos líneas a la izquierda.<o:p> </o:p></i></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;font-size:100%;"><i>Me sudan las manos al estar más cerca. Ventanilla. Dos pasaportes en mano. Rojo… pareciera ser que ya no soy una sudaca en Europa. Entonces, por qué me sigo sintiendo como una?” </i></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;font-size:100%;">Hace unas semanas pensaba volver a ser una gitana dando vueltas. Hace algún tiempo quería volver a armar mi mochila y comenzar por aquí y por allá: Latinoamérica, Europa, Sudeste Asiático. A donde me llevará el viento, a donde saliera el primer tren.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;font-size:100%;">Hoy me agobia un poco el hecho de volver una vez más a primero de la universidad -aunque este en la que siempre había soñado- y no saber muy bien cómo la pagaré, si conseguiré beca, si me alcanzará el dinero para fin de mes, si me contrataran en algún lado decente que me deje algo de vida para mi.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;font-size:100%;">Me estresa el volver a la ciudad donde me críe porque ya no la reconozco: sus tiempos, sus lugares, sus formas. No entiendo el ir a un metro lleno y hundirse en la tierra en vez de ver el mar por la ventana, cambiar smog por brisa. Me asusta cada vez que aparece la luz roja, suena el pito y yo pienso que si no corro para meterme en esa lata de sardinas perderé el vagón. Respiro.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;font-size:100%;">He dejado de ser gitana. Esta vez ya no tendré tres casas en un año, o andaré por más de tres países en un día. Ya no existirán trenes, barcos, estaciones, huelgas, canales, ciudades planas, una isla. El contrato por el departamento dura hasta febrero del próximo año,<span style="mso-spacerun: yes"> </span>febrero del 2013, once meses más, unas cuantas semanas, unos muchos otros días y millones de horas.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;font-size:100%;">Pero, Bellas Artes. Vivo sola en el barrio donde siempre soñé. Camino por sus veredas, aplano sus calles, reconozco sus lugares, me impregno con lo nuevo, todo me maravilla. Hay tantos moteles que pienso que todas las ventanas con luces brillantes son uno, pero no: “Pañales adultos”; decía ese letrero de neón.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;font-size:100%;">Vuelvo a bailar sola con los audífonos en los oídos, otra vez me siento cómoda como visto, mi manos me pican por escribir… lentamente pareciera que regreso a mi, a ese mi que no tiene perfil definido. Lo que significa, que lo de gitana no se deja pese a que me quede en el mismo lugar, el recorrer lo desconocido no tiene razón de ser ni de dejar de serlo.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;font-size:100%;">Reconoceré estas esquinas, iré a los lugares que nunca he ido y si de antes sirvió de algo leer una que otra línea acerca de la ciudad de los gatos, del país del acento duro, quizás a alguien le pueda servir lo nuevo –si es que existes por ahí-, aunque sea a mi para algún día recordar. Santiago de Chile es lo que se viene ahora. </span><span class="Apple-style-span" style="font-family:Verdana;"><o:p></o:p></span></p> <!--EndFragment-->Marianne...http://www.blogger.com/profile/06525438604359981914noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3617224823945439472.post-39670184742208744072011-06-15T00:00:00.000-07:002011-06-15T23:24:44.352-07:00"La vuelta al mundo"<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Ya no estoy en Barcelona pero ahora es en Santiago donde mis amigos toman clarita conmigo. Ya no "vivo" en Amsterdam, casi no ando en bici y las cuatro ruedas se han vuelto una pésima costumbre, pero suena la misma música en mis oídos. Con o sin random aparecen una y otras vez las mismas melodías mientras la vista desde la ventana de la micro es mar y cerros. </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Ya no trabajó en un bar en Londres donde no entiendo casi nada de lo que me habla la gente, hoy "Bonita" es mi lugar con las mejores personas que me podría haber encontrado. Tampoco duermo en estaciones de trenes en Francia, pero se puede sentir el mismo frío durmiendo en la Toma de la Universidad y es por algo chorrocientas veces mejor.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Hoy no es el momento de moverse, es el momento de actuar. Y aunque me ha costado volver a la realidad después de tanto andar, de tantas zapatillas rotas y asfaltos aplanados creo que no es tarde para despertar. Este año la tarea es la lucha de mil maneras y cosas.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></span></div><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; ">Todo lo que me tira de vuelta es todo lo que me deja acá... pero aún así necesito más vueltas al mundo.</span></div></span>Marianne...http://www.blogger.com/profile/06525438604359981914noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3617224823945439472.post-11927016271809011152011-05-26T00:00:00.000-07:002011-05-26T12:59:07.858-07:00Chile no se vende.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhy3G3Sh7NRs6cUa3enVdDMyZ5yxzDCOoLWEc7yZy5PI8-eKmMwLbTpDAJIS8rCHOqnXpQ5M49COKzolyuDd9cjhUI0Vp98fNKLJVaSfjqh092VOFtHkejMAW1MPR54l5rwOu1w1nDiJxpn/s1600/IMG_1460.JPG" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; 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margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRoSIdl88VraYq2zYzfciiqzsTcTF0KiN37ZDWnDaY9MBIZqVThRVrjMuQVdZ-hsECvL-L1tiA4Mydlv2yLpPRjcZGCB8j5xtbq4X80TqHGIk1uLhXnt-eRPWmVj_1AWFDp-sevER7ZemX/s400/IMG_1430.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5611114840152129602" /></a>Marianne...http://www.blogger.com/profile/06525438604359981914noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3617224823945439472.post-30441303047910910922011-02-27T00:00:00.000-08:002011-03-02T07:11:12.128-08:00Hace un año<!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; 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No sólo las vías cambiaron, los caminos se cortaron, los puentes se cayeron sino también las vidas, el día a día seguro, los planes maestros. De un momento a otro la visión cambia, las seguridades se desvanecen y los cuestionamientos azotan como los tsunamis.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Hace un año el terremoto hizo que todo se viera poco y que lo poco se volviera gigante. Que a las visiones de eternidad les llegara el corte de agua, que algunos problemas explotaran como el tendido eléctrico, que los futuros se fueran incendiando con ese olor a caucho quemado por detrás y todo sin la posibilidad de comunicar. No habían teléfonos, celulares, internet.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Hace un año pensaba que yo viviría en Alemania aunque no quisiera, que aprendería alemán aunque no me gustará y que todo era por un bien mayor. Hace un año nunca me hubiera imaginado la opción de viajar sola, de ser mi mochila y yo, de asumir que existían bienes mayores ajenos y otros propios, y que tenía que optar por estos últimos.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Hace un año se sentía que todo se derrumbaba y finalmente casi todo se derrumbo. Pero aprendí a ser arquitecta, diseñadora, pintora, carpintera y acá seguimos, seguimos después de un año. </span></span><span style=""> </span></p>Marianne...http://www.blogger.com/profile/06525438604359981914noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3617224823945439472.post-31454659820954399532011-01-07T00:00:00.000-08:002011-01-12T06:22:39.544-08:00Tierra<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcxJBjbqxJm9Jlw78-kC14_xAp_s9gXyvuLLJE7XICqXdiMc5EywMtI85blHmsf-6KK91zdBbH14WsURC_mvMvdNOgYVr6-CeWRrVGNHoj1xXYttp5-1lW724UazX43PweU6yGPf1wTaHI/s1600/IMG_0016.JPG"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcxJBjbqxJm9Jlw78-kC14_xAp_s9gXyvuLLJE7XICqXdiMc5EywMtI85blHmsf-6KK91zdBbH14WsURC_mvMvdNOgYVr6-CeWRrVGNHoj1xXYttp5-1lW724UazX43PweU6yGPf1wTaHI/s320/IMG_0016.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5561304629883333954" /></a><div align="justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Me da la impresión que tengo un Chile imaginario y otro Chile real. El que vive en mi cabeza es más lindo, con gente guapa, todos sonriendo, un amor de país. El que vi al llegar era otro. Desde la ventana del avión se veían medias aguas a punto de caerse, perros guachos corriendo por doquier y una edificación pequeña que se veía a los lejos, el aeropuerto. Me baje y pese a que el de Policía Internacional era un amor y nos reímos de lo fomes que son los italianos, llego a buscar mi maleta y ella nunca apareció. Salí a un mar de gente sin saber muy bien dónde ir. Apareciste tu por un lado y tu por el otro… volver acá produjo la misma sensación que el ir a Bolivia y Perú hace dos años atrás, sentí que retrocedí en el tiempo.<br /><br />Santiago es bonito pero es raro volver, todo se ve desteñido. Las calles, las casas, hasta las transeúntes. Es raro volver a tener una vida normal como si nunca me hubiera ido: hacer trámites, pagar cuentas, cambiarle el aceite al auto y más. Es mi ciudad pero no es mi casa, son mis calles de chica pero no conforman mi hogar.<br /><br />Todo cambia al tomar un bus, viajar algo más de una hora con el verde en la ventana y llegar ahí, el puerto querido. Aunque sea verano la brisa obligaba a usar polerón, el olor a mar vuelve a ser el mismo, vuelve a ser ese que no encontré en ningún lugar y pese a lo antiguo, viejo y todo lo poco moderno que pueda ser, es lo más “hogar” que tengo.<br /><br />Pero este no es mi lugar por ahora. En Chile soy tierra pero hoy quiero ser aire.</span></span></div>Marianne...http://www.blogger.com/profile/06525438604359981914noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3617224823945439472.post-49566501464931420662011-01-05T00:00:00.000-08:002011-01-04T06:46:59.298-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhB40ciM4IRXfabXrPSC-PpB1JHa7j-NaQ1uiS-spy01YOeIrKBnYlOgSsEakK6TqWOpvMXndmXDNQwVyNrEDdHW6zOd-E2SLsZ8G-wEwmMfFXQrPH7CR_slpx-LaLad-Yo-O9O7v7DWqsx/s1600/DSC05109.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhB40ciM4IRXfabXrPSC-PpB1JHa7j-NaQ1uiS-spy01YOeIrKBnYlOgSsEakK6TqWOpvMXndmXDNQwVyNrEDdHW6zOd-E2SLsZ8G-wEwmMfFXQrPH7CR_slpx-LaLad-Yo-O9O7v7DWqsx/s400/DSC05109.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5558342118417301154" /></a><br /><div style="text-align: center;"><br /></div>Marianne...http://www.blogger.com/profile/06525438604359981914noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3617224823945439472.post-49507143252450771852011-01-02T00:00:00.000-08:002011-01-02T16:19:09.827-08:00Conciliar<!--StartFragment--> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Puede ser temprano o tarde, puedo ponerme de lado, o del otro, boca abajo o boca arriba. No hay manera, ninguna posición cumple su misión en el momento. Y entonces... entonces empiezo a pensar y a imaginar. Lo confecciono tanto estando despierta que he dejado de hacerlo dormida.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Una de las ilusiones más permanentes es yo en Chile hablando, pero hablando muy rápido, o volando en la bicicleta, o manejando tan rajada en auto que no soy capaz de maniobrarlo ni detenerlo. Todo es ansioso y se escapa de mis manos, nada de lo que veo lo puedo controlar aunque trate. Es como cuando era chica y trataba de contar ovejas, no sé por qué pero nunca lograba que ellas pasaran al otro lado –por una extraña razón siempre chocaban contra la cerca-.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Me ha costado estar detenida. Es tanto lo que me acostumbre a moverme de un lado para otro que el estado de quietud involuntaria me pone algo nerviosa. Ya no quiero estar acá pero tampoco me quiero ir pa allá. Yo no tengo un mapa en mis pies, yo si los miro no veo nada más que mis zapatillas y pienso en lo lejos que ellas podrían llegar sólo caminando, sólo siguiendo un paso tras del otro.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Últimamente me cuesta conciliar el sueño.</span></span></p> <!--EndFragment-->Marianne...http://www.blogger.com/profile/06525438604359981914noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3617224823945439472.post-78017431148307811582011-01-01T00:00:00.000-08:002011-01-02T16:04:29.406-08:00Feliz año!<p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Son fomes los italianos, así de simple. Son fomes por lo menos para mi gusto.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Sí, acá todos se juntan y esperan los fuegos artificiales pero después a la hora de: no escuche la cuenta regresiva, cuando empezó la atracción principal nadie comenzó a abrazarse entre sus familias, entre los otros. No escuche gritos, bocinas, alarde. Sólo veía petardos y cosas incendiarias por todos lados alrededor porque claro, acá esas cosas no son ilegales.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">En el puerto es distinto. Hay calor –lo que quizás influye bastante-, hay risas, hay gritos. Todo el mundo cuenta, todos después se abrazan y las luces en el cielo son las más lindas que he podido ver, media hora de puro color.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">En Roma casi no se veía gente caminando por la calles, todo era muy silencioso salvo por los autos que intentaban salir del lugar a toda costa. En Valpo, todo esta atestado, el cotillón es el accesorio principal y las personas simplemente se ven felices. Antes todo se reunían y bailaban en la calle, en la misma Plaza Soto Mayor. Hoy, gracias al pelotudo del nuevo alcalde, sólo se carretea en las esquinas de la ciudad de los cerros, en sus bajadas, en sus escaleras, en su paseo Yugoslavo y en la esquina de la bomba de bencina. Con la botella en la mano, con las cajas que se empiezan a pasar. Uno se va encontrando con personas en el camino, saluda a Pedro, a Juan, a Diego. Es distinto.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Aún así mal no lo pase, estoy pagando hoy el precio pero los lugares dependen de uno. ¿Es muy cara la entrada? Pues bien, yo bailó al frente del local donde también puedo escuchar la música. ¿Es muy caro el copete? No importa, yo cargo las botellas cuantas cuadras hayan que cargarlas. ¿No conozco a nadie? Mejor, puedo hacer el show que quiera porque nadie sabe quién soy ni me volverá a ver.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Y así terminamos, al frente del Charro cerca de la Pirámide y yo, yo bailando con la bufanda dando vueltas por el cielo, dando brincos de un lado para el otro y explicándole a cada italiano que veía por qué es tan bueno ser latina.</span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Pero qué bah... lo importante es que por fin se acabo "ese" año.</span></span></p> <!--EndFragment-->Marianne...http://www.blogger.com/profile/06525438604359981914noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3617224823945439472.post-26325727384734272262010-12-25T00:00:00.000-08:002010-12-28T13:50:10.141-08:00"The family stone"<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRrOMYNQAn_4YtL7ZEKFv8KcgyvaccO9GH_NG8xgaAnjH1LedJ3tSRo-oXl-6ugWEmCHWWKfhd0PwPAg3alMD6PbrFSOJVORZFtnaK4xbYHfxlZn6re_I8vqtKDfDH1GBGRkoVZU0Zyn1x/s1600/IMG_0867.JPG"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRrOMYNQAn_4YtL7ZEKFv8KcgyvaccO9GH_NG8xgaAnjH1LedJ3tSRo-oXl-6ugWEmCHWWKfhd0PwPAg3alMD6PbrFSOJVORZFtnaK4xbYHfxlZn6re_I8vqtKDfDH1GBGRkoVZU0Zyn1x/s320/IMG_0867.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5555853636176311874" /></a><span class="Apple-style-span" style="font-family:sans-serif;font-size:100%;"><span class="Apple-style-span" style=" line-height: 19px;font-size:13px;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:Georgia, serif;font-size:130%;"><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Amo Navidad. </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:sans-serif;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:Georgia, serif;"></span></span></span></span></b></span></p><b><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:Georgia, serif;"><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; display: inline !important; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">La amo armando el árbol, con sus luces, con los colores, con los olores que se mezclan por la casa. La amo con la familia, las risas, los videos, las fotos, las reparticiones. La amo acá y en Chuchunco city, sea dónde sea siempre es linda la Navidad, por lo menos para mi.</span></span></p></span></span></span></b><p></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Creo que sin dudarlo es la mejor celebración. Más allá de Jesús o no, del pesebre o el Buda, de regalos sin o con Viejo Pascuero, o sin regalos. Navidad es la fecha donde nunca habían peleas, donde reíamos toda la noche, con animadores, juegos, amigos secretos. No importaba si en ese año faltaba plata, o habían bajas, o se sumaba gente. </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Para algunos puede sonar naïf, para otros tonto o hasta arcaico, pero algún día sueño con tener una casa llena de personas para Navidad. Con niños corriendo, con delantales manchados dando vueltas, con galletas pintadas sobre la mesa, con adornos por todas partes. La quiero con gritos, con desorden, con guatas hinchadas y vasos vacíos. </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Amo Navidad. </span></span></p> <!--EndFragment--> </span></span></span><p></p> <!--EndFragment--> </b></span></span>Marianne...http://www.blogger.com/profile/06525438604359981914noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3617224823945439472.post-35315079960355188302010-12-23T00:00:00.000-08:002010-12-23T07:39:12.814-08:00Moraleja en caso de bomba<!--StartFragment--> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Es de parte del Gabinete del Ministro, me dijo. Yo, como si nada, revise mi cuaderno y le volví a dar el número de tu celular. Luego, te llame para avisarte que te estaba tratando de ubicar una señorita, que por qué no contestabas tu celular y yo, sin saber nada no pregunté. Simplemente te di la información necesaria y tu me dijiste que la llamabas al toque.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Al rato me llamaste tu. Preguntaste si todos estábamos en casa, que quién estaba con el celular y que tenías que hablar conmigo con calma. Me avisaste que había explotado una bomba en la Embajada, que tu y todos estaban bien, que aunque tu estabas a treinta metros de la explosión no te había pasado nada –pero claro, me omitiste que el funcionario que abrió el paquete tenía problemas con sus manos-. A continuación, me pediste que por favor te contará chistes y por más que sé sólo uno o dos máximo –y son pésimos- te los conté. Te los conté y aunque fueran malos te reíste, te reíste y me dijiste que muchas gracias.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Cuando te corté di la noticia en casa. La Lala, como siempre, entro en esos shocks extraños donde decía que tenía que llamar a Chile, que habían migas que sabían que ella estaba acá, que tenía que avisarles. Y la mamá, empezó con esos bronces –bronces para mí, claro- donde dices cosas como: vi hoy la cama toda desordenada y pensé: Oh , si ella se muriera o ella se podría morir... algo así.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">No entiendo mucho la verdad. Por más que leo noticias y me trato de explicar el cómo y el por qué explota una bomba en una Embajada como la de Chile, que mucho brillo no tiene, no paro de pensar que estas cosas sólo suceden en Europa.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Moraleja: Aprender chistes en caso de bomba.</span></span><o:p></o:p></b></p> <!--EndFragment-->Marianne...http://www.blogger.com/profile/06525438604359981914noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3617224823945439472.post-64175531248008262492010-12-21T00:00:00.000-08:002011-01-02T03:46:32.241-08:00Clan<!--StartFragment--> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Mi familia no habla de plata. En mi familia uno no puede preguntar cuánto gana quién, cuánto salió tal, de qué monto es la herencia que le dejo mi Tata a mi Lala –ya que nadie entiende sus múltiples y eternas quejas-. </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Nosotros no podíamos poner los codos sobre las mesa ni las manos bajo de ella. no mezclábamos la ensalada con el plato de fondo ni con la sopa de entrada -generalmente este exceso de reglas se aplicaba en la casa de mis abuelos-. Pero en mi casa, si no salíamos a la hora en la mañana para ir al colegio nos dejaban. A mi nunca me dejaron, siempre estaba a la hora, pero mi hermano tuvo que correr más de una vez para alcanzar el jeep.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Nos criamos en un mundo lleno de reglas acompañadas de una seudo libertad más bien conservadora. Con una casa de hippies, con dos miembros estables y uno intermitente, con una perrita negra rastosa que acompañaba siempre al que necesitara.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Casi todos somos mocheros, como que la pelea y el defenderse de todo fue algo que se nos quedo impregnado quién sabe por qué. Nos cuesta confiar, nos cuesta creer y en la parada defensiva que vivimos echamos muchos para atrás.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Claramente no somos la mejor familia, pero es lo que hay. Y lo que hay igual me gusta.</span></span><b style="mso-bidi-font-weight: normal"><o:p></o:p></b></p> <!--EndFragment-->Marianne...http://www.blogger.com/profile/06525438604359981914noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3617224823945439472.post-76291388772352711262010-12-19T00:00:00.001-08:002011-01-02T03:41:06.320-08:00De a dos<img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidN-KifOIY1_52U7EO0Af_Nslhm1iwlPYQebRkR6xn8Py22k6R5C15EJdKyQHywT_HDsEspXo-bq45-H66FDzua0wVSeRM0lNt2d0puXTymy34b8eITKZ0sl5ckqniKK1js-Gw_towulas/s320/IMG_0516.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5557551922688947442" /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUTmNrvWMQs6qW9T23Da9ggyrXfk7Lk8EW7pNb38FMaApLXBrSynuoq0itepLBYGBIvGlbfl13sPkYBw1i4jjf0rFqZSQfQR-VQOEmbnMlfBzXwvn786QbEJg0SyKv66NhLYFmC0q4h5Yd/s1600/IMG_0514.JPG"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUTmNrvWMQs6qW9T23Da9ggyrXfk7Lk8EW7pNb38FMaApLXBrSynuoq0itepLBYGBIvGlbfl13sPkYBw1i4jjf0rFqZSQfQR-VQOEmbnMlfBzXwvn786QbEJg0SyKv66NhLYFmC0q4h5Yd/s320/IMG_0514.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5557552153221285586" /></a><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; ">Perdimos a un miembro en el umbral del edificio y el resto de la brigada –mi hermano y yo- seguimos camino. Caminamos a la estación, fuimos a la máquina de tickets, compré sólo uno –pues claro, el interrail me servía a mi- y nos fuimos al tren. Cuando ya estábamos felizmente acomodados en el vagón miro mi boletito verde y veo que venció ayer.</span></div></span> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Es que no, es que me tengo que bajar, es que esto no puede ser... y mi hermano corrió detrás mío. Ya se acabo, pensaba mientras caminábamos pensado qué hacer. Se acabaron los trenes, se acabaron los viajes, se acabo. En eso, Diedrich para a alguien de gorrito azul y le explica la situación. Súbanse, nos dijo, arriba lo compran.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Ya no me gusta pagar. No me gusta pagar, no me gusta no tener un ticket que me sirva para irme a cualquier lado cuando se me de la gana. Siento que me voy quedando atrapada y no me gusta. No me gusta que mi espacio se vaya achicando y que la libertad se me cuele como arena por las manos.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Pagué el ticket, con el dolor de mi alma lo pagué. Lo peor fue que después, durante las casi tres horas de viaje a Nápoles, nadie paso controlando! O sea, podría no haber comprado nada e irme paqueada todo el viaje pero sin gastos!</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Es distinto viajar con alguien, recorrer lugares con otro. Ya no voy a mi bola, ya no decido, hay que dejar que el que no ha visto se vaya. Por ende, corrimos Pompeya. Que hay que ver la cancha, y después al teatro –chico y grande-, que ahora la casa del Fauno, que por último la Casa de los Misterios. Yo no soy de patas cortas, pero es imposible competir con las piernas de alguien que mide casi dos metros de altura. Pero aún así seguí y asumí que la bola no siempre la lleva uno.</span></span></p> <!--EndFragment-->Marianne...http://www.blogger.com/profile/06525438604359981914noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3617224823945439472.post-84128482347654485182010-12-15T00:00:00.000-08:002010-12-15T14:07:00.704-08:00Arrivo<!--StartFragment--> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Cuando llegaron corrí por sobre todo el “jardín infantil” que venía saliendo y me instale ansiosa en la puerta principal a esperarlas. Te vi salir y llorabas, la pintura iba enegreciendo tus ojos y las muecas se instalaban en tu cara. Las lágrimas corrían por tus mejillas pero tu no llorabas por mi, llorabas por ella -ella que caminaba a tu lado arrastrando los pies, que me miraba sin decirme nada, mientras yo pensaba que era porque quizás ya no me reconocía más-. La veías y me hablabas pero yo no lograba entender qué me decías hasta que por fin te alcancé para abrazarte y entre sollozos me dijiste: no tiene la menor idea dónde estamos.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Cómo en tan sólo unos meses puedes haberte ido tanto, cómo en tan poco tiempo decidiste que ya no quieres tratar más.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Caminamos al auto y cuando por fin logré saludarte me confesaste que ya no recordabas las cosas, que tenías que hacer un esfuerzo para saber qué habías hecho el día anterior. Me explicaste que estabas confundida, que no entendías mucho lo que pasaba y que te parecía que todo había cambiado. Me hablabas con los ojos perdidos y cuando te apreté en mis brazos era como tener a una niña pequeña entre ellos. A una niña pequeña disfrazada con la ropa de su mamá.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Qué pasa si un día me olvidas a mi. Qué pasa si ya no son fechas, números o cosas sino mi nombre, mi cara, quién soy.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Mientras tomábamos once y todos nos dejaron a las dos solas te dije al oído que por favor no te murieras aún, que aguantaras un poco más, que no se te quitarán las ganas de vivir. Y tu... tu hiciste como si no me escucharas. Me respondías otras cosas, me hablabas de aquí y de allá y cuando llego el resto, hiciste como si nada había pasado, como si esto nunca sucedió. Luego, me mostraste el encendedor y me preguntaste si eso era para encender los cigarros. Te dije que sí y lo prendí yo.</span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">No me pidas disculpas. Ni por el vaso, ni por el baño y mucho menos por envejecer. No me pidas disculpas que no hay por qué darlas.</span></span></p> <!--EndFragment-->Marianne...http://www.blogger.com/profile/06525438604359981914noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3617224823945439472.post-67482564469367481512010-12-14T00:00:00.000-08:002010-12-15T02:18:59.323-08:00Huellas<img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgy4oL1RCw2hNjI60Ni3YZcKtu0C0O6fS1LZOGyGg1lYvdgrQ4IjBm9KDchIhGkw8jNRYOsqV3_6LVZypWfu61oNCOqV-Nt8RjDzWzbiTFSJFYczk0Iop4yhZ0LfzmbkUbgffqJeHfuBDXA/s320/IMG_0247.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5550849983050309826" /><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Soy como un alma en pena en los trenes, nadie viaja conmigo. Nadie termina mis recorridos, nadie va subiendo en la estaciones, sólo hay campo en el camino. Campo, nieve y uno que otro caballo con pinta de burro. Por lo pasillos sólo somos un inspector y yo.</span></span></p><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> </span></span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Pese a todo sigo amando viajar, subir en un lado y bajar en otro, mirar por la ventana y nunca ver lo mismo. Pero mis pasos se están devolviendo sobre mis pisadas. Los mismos lugares, las mismas personas, nuevos y viejos recuerdos, todo va hacía atrás. Aunque me mueva siento que ya nada es para avanzar, la única tarea es ir cercándome camino hasta que me deje en sólo lugar. Aunque quiera verlos, siento que ese día será como si me cortaran las alas que no sabía que tenía hasta que llegue acá.</span></span></p> <img style="text-align: justify;float: left; margin-top: 0px; margin-right: 10px; margin-bottom: 10px; margin-left: 0px; cursor: pointer; width: 240px; height: 320px; " src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtuuwU8sMT9V1apxT_MDhkCB0-zeFoTQfXeT-D-FQNeyr-vMnWi-dkZTWyk5kZySubjMuBxwqDNPNNKQ2guLTZIsO9Ee6ztQg59Cl7Xn4Tim7zwzNTsTbWd6YqU7RanOrqnoNTI7uZRI_j/s320/IMG_0248.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5550850359666143026" /><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Las despedidas se han trasformado en algo tan habitual que ya las tengo controladas. O sea, unas más que otras. Lloro menos, respiro más y trago más fuerte. O, simplemente, de vez en cuando se me salen de control. Se nublan mis ojos y mi mano se vuelve un abanico desesperado mientras sólo quiero que eso pase pronto. Mientras me gustaría no tener que despedirme.</span></span></div><div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Los últimos trenes, el último barco. Ahora a confinarse por todo lo que queda en Italia. Ese es el precio por disfrutar con la familia, por tener una Navidad con todos, por mostrarles los lugares donde estuve, por contarles tantas cosas, por volver a verlos después de tanto tiempo. El precio es parar.</span></span></p> <!--EndFragment--> </div>Marianne...http://www.blogger.com/profile/06525438604359981914noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3617224823945439472.post-14831134447982709212010-12-07T00:00:00.000-08:002010-12-15T02:20:40.212-08:00Recopilando<p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">La percepción térmica ha cambiado. Antes con ocho grados no salía de casa y moría de frío, ahora con menos tres me pongo las botas, una buena parca abro la puerta y voy a la calle para realizar una vida normal. Camino por los pasajes, tomo el metros, trenes y la nieve no es un impedimento como antes pensaba. Parece que hago más vida en Europa en invierno que la que haría con un poco de lluvia en Chile.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Ya no me muevo por escapar o esconderme sino porque viajar se ha vuelto la droga más adictiva que he probado. Me siento imparable pero se acaba la choreza cuando una hora en el vagón se me vuelve interminable. Cuando mis pies están tan helados que no los siento, que me paro y siento que me voy a caer porque no existen. Mis pies ya están congelados, mis manos le siguen y la nariz ya tampoco la siento.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Cuando llegue a Holanda en marzo no había nieve, sólo lluvia. En ese tiempo nunca vi </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: verdana; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">niebla que cubriera como un manto la ciudad y que el sol, se viera a lo lejos como su fuera un débil foco sujeto y sobrepuesto en un escenario.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Cuando todo empezó había tomado un bus desde Berlín a A`dam. Siempre salen más temprano y llegan más tarde de lo que te dicen, no te preocupes que al llegar ya habrán buses y trams para que tu tomes y si no, no demoraran mucho en empezar a pasar. Pero no, tenía que ser conmigo. Quizás por primera vez el bus llegaba dos horas antes de lo previsto.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Eran las cuatro de la mañana y yo me mojaba y me congelaba en Amstel Station. Yo y unos cuantos más que finalmente entramos bajo techo y nos sentamos, algunos en bancos y otros como yo en el suelo –sólo por no haberme avivado antes-. Espere y espere, recuerdo que leía “Canto para mi mismo” sin entender casi ninguna oración de la hoja, pero aún así seguía leyendo y lo hice hasta que empezó el movimiento y pude emprender camino a la casa de mi prima.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></span></p><img style="text-align: justify;float: left; margin-top: 0px; margin-right: 10px; margin-bottom: 10px; margin-left: 0px; cursor: pointer; width: 240px; height: 320px; " src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnFAzUaZT8UR6Ew37WmSGYUCRS9GpKzFX-ojHQFQFe_8je60CeS6j3qQjh6Bbsg8tAalRutvTj4a4prpINTtkPoFmOO7ATvMAwr1vDVuXYQVmyrdJwMX5KvDntJqbAusCvAqk-iOM5ov7M/s320/IMG_0234.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5550849162018504242" /><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, serif; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Arrastré una male</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">t</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">a de seguro casi tan pesada como yo –o por lo menos eso sentía-, más un bol</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">so que colgaba de un hombro y una mochila que colgaba del otro. Obviamente, y </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">c</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, serif; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">o</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">mo es bastante habitual, me perdí. Y no sé si por la hora o por haber dormido tan poco la noche anterior, esa madrugada era de sueño. Un camión con manos recogía un colchón que estaba tirada en la acera y lo ponía en su interior, las bicis –aunque pocas- estaban todo el rato apunto de atropellarme y yo no era capaz de encontrar el portón rojo.</span></span></span></div></span> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">...</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">El país de los tulipanes se ha puesto blanco, los parques con juegos parecen en total abandono y los edificios, me hacen recordar el sector desde donde esa vez salió mi bus desde Berlín. Ese, en donde tenían su propia especia de </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: verdana; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Torre EifFel.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">No quiero que todo acabe ya que aún no tengo claro qué me quedaré luego de todo esto. Como que ya nada es lo mismo y aunque muchos digan que esto sólo eran mis vacaciones, fueron mucho más. Fueron mucho más.</span></span></p> <!--EndFragment-->Marianne...http://www.blogger.com/profile/06525438604359981914noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3617224823945439472.post-36296772994318307562010-12-04T00:00:00.000-08:002010-12-06T02:12:50.046-08:00Mente blanca<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1QFqz9poS3spljtF4R1OHcuxUwg6ymASMNdT-fs5LapfqPDwvAaPh9kQReNBFu4bl8dj0VHFi9QVoTKYweuAeAuBH7V1xqxQ4g_Fd7tOUF6am3g1XVla_nBpPbEMjip5I4IgR_wrFZJyL/s1600/IMG_0161.JPG"><img style="text-align: justify;display: block; margin-top: 0px; margin-right: auto; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px; " src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1QFqz9poS3spljtF4R1OHcuxUwg6ymASMNdT-fs5LapfqPDwvAaPh9kQReNBFu4bl8dj0VHFi9QVoTKYweuAeAuBH7V1xqxQ4g_Fd7tOUF6am3g1XVla_nBpPbEMjip5I4IgR_wrFZJyL/s320/IMG_0161.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5547311830791362626" /></a><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Observo hacía los lados buscando, esperando que alguien aparezca, que vibre mi celular en el bolsillo justo antes de entrar y correr. Pero por más que miro en el fondo sé que no pasará, esas cosas sólo existen en mi imaginación de niña. Las sorpresas ya no se dan y creo que yo también deje de darlas.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">...</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">El frío se hace más fuerte y el blanco tiñe todo como si fuera un color. Las estaciones, los árboles, las casas. De vez en cuando se deja entrever uno que otro prado verde con nieve que lo cubre a medias. El otoño en el norte es peor que un agosto chileno, pero aún así tiene algo que me atrae. Sonrió como si nunca en la vida hubiera visto nevar.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Sonrió y la mente se va a blanco a ratos, cosa que muy seguido no pasa. Se va y vuelve pensando en que quizás tantas ganas de volver a veces no tengo.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style=" ;font-size:small;"><br /></span></div></span>Marianne...http://www.blogger.com/profile/06525438604359981914noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3617224823945439472.post-22536946319083335192010-11-30T00:00:00.001-08:002010-12-15T02:21:10.042-08:00No hay espacio para los piojos<p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Siempre pensando que perderé el tren, el barco, el metro, todo. Esta vez saldrás con tiempo, me dije a mi misma. Pesqué la mochila, camine feliz y llegue a tiempo y sudada a la estación. Más que a tiempo la verdad, así que en la espera quemé uno que otro cigarro. Todo sea por... </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Civitavecchia. Esta vez no caminaras, me dije. Ten paciencia, los minutos sobran así que esta vez espera el bus que te llevará al puerto en vez de luego, cuando estés caminando cansada, veas que pasa uno y luego otro a tu lado. Confía, hay otras personas esperando, el bus pasará y llegarás a tiempo. Además, te apuesto que la lluvia en cualquier momento para.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Taxi! Yo que pensaba ahorrar tomando el barco en vez de hacer las reservas para el tren, terminaré gastándome todo en tonteras. No me servirá de nada ahorrarme unos pesos –euros- en no tomar algo hacía la estación si después me los tengo que gastar porque el transfer que lleva a las personas a tomar el Cruise Roma ya no pasa más por esa estación.</span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Terminal Autostrade del Mare. Luego de que el taxista no quisiera parar donde le dije en todos los idiomas precarios que sé, luego de aún así haber logrado comprar un ticket para el mismo día, subía campante y segura por la escalera mecánica. No se preocupes, le decía a todos los que salían a mi encuentro, sé perfectamente donde voy. Llego al piso siete, doy vuelta a mano derecha y mi salita para dormir, esa que tiene la mitad de asientos rotas, esa donde hay carteles que dicen que uno no puede subir los pies a los asientos pero todas las personas que alcanzan duermen estirados sobre ellos, estaba cerrada.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Piso 10. Apolo. De sala en sala, de bar en bar viendo dónde sería posible dormir esa noche. La señora amorosa que trabaja donde tocan música en vivo, desde las once, me muestra las esquinas en el barco, en el suelo de él, donde posiblemente pueda dormir. Yo las veo, las analizo y me regreso a un sillón a ver una película sentada mientras medito qué haré.</span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Termino en esa habitación pintada de rojo –Spagna-, que tiene zona de fumadores y no, donde hay televisores en amabas alas y que posee fotos de camiones en las murallas como decoración. Ya hay dos durmiendo de maneras contorsionistas, así que yo al lado de ellos pasará piola, me dije.</span></span></p><img style="text-align: justify;float: right; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 10px; margin-left: 10px; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px; " src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSIULbEXOpcuCRd7jNVwa8xS54SxlHGFQdVrMABcpvD5PTW5OjHBhVhUl-m6QkCj4UWpJpbqZlEsdekfve9nyQU7zq2_hWVp-FyViRmjY7ZgWaklcALqJpnQlXnU3tZ5SvNloM_R9JFM7F/s320/IMG_0122.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5550846672108221442" /> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Amarré la mochila a la mesa y comencé la difícil tarea de aco</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">m</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">od</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">arme, p</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">reviendo de ante mano la torticolis con la cual despertaría al otro día. Y cuando por fin había encontrado una posición decente y cuando ya había logrado opacar en mis oídos el excesivo volumen de la televisión, llega él y me despierta. No quieres venir a dormir a mi pieza, me dijo como si fuera la mejor oferta que me han hecho en la vida. Eeeeeee, no. Pero, estas segura? -repetía mientras miraba a los otros y acompañaba su frase de bronce con una peor- ellos son hombres, pueden estar así, tu eres mujer. Pues no, le seguí diciendo –más de una vez claramente- estoy completamente a gusto acá. Gracias... y cerré los ojos para tratar de dormir mientras pensaba dramáticamente: en este mundo ya no hay espacio -ni respeto- para los piojos.</span></span></p><div style="text-align: justify;"><br /></div> <!--EndFragment--> <p></p> <!--EndFragment-->Marianne...http://www.blogger.com/profile/06525438604359981914noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3617224823945439472.post-73710103380453486912010-11-30T00:00:00.000-08:002010-11-30T00:00:07.394-08:00Barcelona<!--StartFragment--> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;">Estaba inerte en su asiento, no se movía nada más que para acomodar su postura en ese pequeño espacio. No sé cómo podía dormir tanto, pero ahí estaba ella. Subía y bajaba gente y no se enteraba de nada. De nada hasta que su murmullo se hizo incesante en su oreja. Para mi sorpresa levanto la cabeza, comenzó a mirar en búsqueda de su presa y lo vio a él, con lentes de sol en un espacio cerrado y con un celular en su oreja que ya debía estar caliente. Lo miro con su peor cara pero él ni se percato. Cómo alguien podía hablar tanto! Ella ya no podría descansar mucho más.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;">Francia y Aduana, lo mismo de siempre. Que te bajes, que subas, que vengas. Que estos papeles no son, que tu no puedes estar acá, que anda por tus maletas. Que subió una familia, todos los puestos comenzaron a rotar mientras alguien iba a buscar al menos uno, Omar. Terminamos casi puros hispanohablantes sentados atrás. Bajábamos juntos en las paradas, conversábamos de un sillón a otro y ella lo volvía a mirar, pero ya no con la misma cara de antes.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;">Miraba sus ojos ya sin lentes, trataba de descifrar las palabras que no entendía, mientras indagaba el qué de él le parecía interesante. "Hacen una buena pareja”, le escuche decir al chico rumano. Ella bajo sus ojos como si no hubiera escuchado, como si no le importara lo que en verdad acababa de oír, pero yo no estoy tan segura. Sé que se quedo pensando en eso hasta que su cabeza cayó sobre el hombro de su vecino y comenzó a soñar. </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;">A la mañana siguiente lo miraba sin mirarlo, buscaba sus ojos para luego dejarlos, para simplemente saber si él la miraba también a ella o no. En la estación se quedaron los dos. Él espero a que vinieran por ella.</span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;">Se conocieron en un bus. </span></span></p> <!--EndFragment-->Marianne...http://www.blogger.com/profile/06525438604359981914noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3617224823945439472.post-34927087092826302532010-11-28T00:00:00.000-08:002010-11-29T08:58:31.364-08:00"Próxima Estación Esperanza"<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOVsKmsUE0KB3rKKIBkh9Z-prrel9RXuLWh81LriMvQRMIzw7vHbw7EDT33Nv1oNkz8oP1gU0A2w-X74kaEgk6tuQ9ErGcW0DtbCtHOVz19C-5Y5PDDYTOj_2eTMfkQaTsn0jVhNzNamCq/s1600/IMG_0119.JPG"><img style="text-align: justify;display: block; margin-top: 0px; margin-right: auto; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px; " src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOVsKmsUE0KB3rKKIBkh9Z-prrel9RXuLWh81LriMvQRMIzw7vHbw7EDT33Nv1oNkz8oP1gU0A2w-X74kaEgk6tuQ9ErGcW0DtbCtHOVz19C-5Y5PDDYTOj_2eTMfkQaTsn0jVhNzNamCq/s320/IMG_0119.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5544775248466236962" /></a><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> </span><!--StartFragment--><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span style="font-family:Verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Llevaba semanas esperando el boleto. Haciendo el encargo, depositando la plata, mandando los datos. Me despertaba temprano sólo para esperar al cartero y el día que llego, ni siquiera fue capaz de avisarme. Cabrón. Por más que a mi me toco el timbre y fui yo quien le abrió, no pudo decir: hay carta. Simplemente dejo un ticket para que alguien pudiera hacer el retiro después en la sucursal más cercana.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span style="font-family:Verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Y todo vuelve a empezar. Los barcos, los trenes, las combinaciones, las esperas, hasta las ansias. La mochila deja de estar en el closet, la ropa que por fin había salido de la maleta a cajones –después de ocho meses- vuelve a ser (poco)cuidadosamente doblada y empaquetada.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span style="font-family:Verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Hay que programar los cursos que siempre pierden sus estructura, fijar los días que van variando, ver los lugares que mutan porque existen sitios a los que siempre quiero volver, por más que diga que ahí no llego.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span style="font-family:Verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">El tiempo finalmente se fue volando. Todo paso tan rápido que recuerdo los momentos acumulados como años. No sé en qué instante o por qué decidí pescar mi mochila y empezar a viajar. No sé por qué lo seguí haciendo después de que me robaron la plata, después de que “perdieron” mi maleta. No sé por qué no desistí y asumí que lo más fácil y cómodo era quedarme fija en un solo lugar, así no tendría que volver a cambiar las maletas cada vez que alguien me pidiera, así podría descansar. Pero no.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span style="font-family:Verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">No sé nada, sólo que todo empieza otra vez.</span><o:p></o:p></span></p> <!--EndFragment-->Marianne...http://www.blogger.com/profile/06525438604359981914noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3617224823945439472.post-45341560011107861312010-11-25T00:00:00.000-08:002010-11-28T16:24:48.484-08:00Cucina<!--StartFragment--> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span style="font-family:Verdana"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Lentamente todo se va sintiendo abrigado. El vapor empaña los vidrios, los olores son únicos y a la vez se confunden, danzan sobre mi cabeza, se impregnan en mi delantal. Las esencias, las texturas, la harina que sacudo de mis manos y la gota que saco de mi frente con el trozo de polera que reposa en mi hombro. Corro a cerrar la puerta antes de invadir toda la casa.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span style="font-family:Verdana"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">La masa se pega, se rompe, se vuelve a pegar. El uslero la deja muy delgada, luego muy gruesa, hasta que todo comienza a calzar. El horno esta en su punto, meto y saco bandejas, lavo y seco mis manos mientras el azúcar moreno hace gorgoritos sobre lo negro. La servilleta se vuelve café, la mantequilla se derrite y no hay sonrisa que no se pueda robar.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span style="font-family:Verdana"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Café abajo, dorado arriba, todo blando adentro.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span style="font-family:Verdana"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">No soy muy buena para asumir las cosas que hago bien, siempre se me hace más fácil ver todo lo que me falta, pero puta que cocino bien y que feliz me hace.</span><o:p></o:p></span></p> <!--EndFragment-->Marianne...http://www.blogger.com/profile/06525438604359981914noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3617224823945439472.post-10073211773677874722010-11-22T00:00:00.000-08:002010-11-25T16:56:16.356-08:00La carrera<p style="text-align: justify;margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font: normal normal normal 12px/normal Helvetica; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Los ponía a todos en una fila, uno al lado del otro. Sólo los separaba un pequeño espacio entre cada uno pero ahí estaban, todos frente a mi, en mi cabeza. Los miraba, pensaba un rato y luego corría hacia uno de ellos. Generalmente siempre me dirigía al mismo, pero en algún momento cambio. Hoy fue distinto. Los puse casi como siempre, en esquinas cercanas a las cuales pudiera correr. Los vi, pensé un rato y luego me di vuelta y empecé a correr yo, sin parar, sin detenerme, lo más rápido que pude.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Ya no tengo olores en mi nariz ni en mis recuerdos, no sé por qué. Ya no veo manos grandes, gruesas y ásperas acariciándome la cara mientras trato de hacer la meditación de yoga. Ya no sueño con una cara que recuerde, ya no despierto con momentos que añoro o que deseo que sean realidad, ya no me desespero cuando por la mañana se difumina todo. No se difumina nada.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Hoy, pareciera ser, que sólo soy yo y mis circunstancias -como decía José Ortega y Gasset-. Aunque aún no tengo muy claro cuántas y cuáles son estas últimas.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><br /></span></p>Marianne...http://www.blogger.com/profile/06525438604359981914noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3617224823945439472.post-48126213060848958982010-11-19T00:00:00.000-08:002010-11-19T01:47:23.239-08:00Papallona<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQkoRnOsAJpzK7yvfaokAesBf4iveM1XNbTe4IeuR0HDseborqkhDvKnsNEd36Ujk1zeVXa8S-SjSWGqL5vsRr78gccCEKYk6Axdr15IgwUc0YUzTOxXpcWfLERCA548bkpSEZQ2Sy85Ft/s1600/IMG_0087.JPG"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQkoRnOsAJpzK7yvfaokAesBf4iveM1XNbTe4IeuR0HDseborqkhDvKnsNEd36Ujk1zeVXa8S-SjSWGqL5vsRr78gccCEKYk6Axdr15IgwUc0YUzTOxXpcWfLERCA548bkpSEZQ2Sy85Ft/s320/IMG_0087.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5541195133932313154" /></a><p style="text-align: justify;margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font: normal normal normal 12px/normal Helvetica; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">A veces me despierto confundida. No sé muy bien dónde estoy, no sé muy bien qué estoy haciendo y no logro entender cómo este tiempo ha pasado tan rápido. Me pregunto el cómo será el próximo año y no soy capaz de visualizarlo. No me veo ni en Chile ni acá, ni estudiando ni no, ni feliz ni triste. Simplemente, no me veo. </span></span></p> <p style="text-align: justify;margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font: normal normal normal 12px/normal Helvetica; min-height: 14px; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></span></p> <p style="text-align: justify;margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font: normal normal normal 12px/normal Helvetica; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Hace un tiempo no había forma que aprendiera esta palabra, trataba y trataba pero no tenía sentido para quedarse impregnada en mi cabeza. Hoy, ya no la puedo olvidar, me la encuentro incesantemente todos los días, la veo, la escucho, la siento y me siento como ella. Papillona. No puedo parar de moverme, me cuesta estar quieta en un lugar sin meditar en todo lo otro que podría estar haciendo y termino viendo a la inmovilidad como algo que podría ser peligroso. Me doy tiempos de parar pero en un instante algo que me dice que es mejor seguir.</span></span></p> <p style="text-align: justify;margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font: normal normal normal 12px/normal Helvetica; min-height: 14px; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></span></p> <p style="text-align: justify;margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font: normal normal normal 12px/normal Helvetica; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Ya son más de ocho meses los que llevo dando vueltas y sé que debo haber aprendido cosas, pero aún no noto claramente cuáles son o qué frutos darán después. La verdad es que no sé si gane o perdí más.</span></span></p>Marianne...http://www.blogger.com/profile/06525438604359981914noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3617224823945439472.post-66066760759235695062010-11-15T00:00:00.000-08:002010-11-15T17:34:11.126-08:00Cerros<!--StartFragment--> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Les aparta el velo a sus hijas y a su mujer para darles un beso en la frente mientras se ajusta su sombrero negro, se pone su abrigo café y agarra uno de los paraguas que venden sus amigos. Su esposa lo mira con ternura, no puede creer el buen hombre que le cayó del cielo. Una vez más él saldrá a vender castañas en la calle para llevar el pan a casa, que orgullo siente ella por él.</span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"></span></span><i><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> Él se saca la chaqueta y se tira en su sillón a comer, de la caja, las sobras de la comida china que compró la noche anterior. Empieza a hacer zapping por todos los canales de la tele pero no encuentra nada que lo convenza para ver. Así que se para, se va a su baño y decide entrar a la ducha. Tiene planeado salir.</span></span></i></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Se dirige al paradero y espera paciente a que pase el bus 81. Cuando se sube, lo único que piensa es en no encontrarse con </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">nadie conocido y si eso sucede, implora que no lo reconozcan. Se ve nervioso, le sudan las manos y se las frota una contra la otra incansablemente. Las pocas veces que ha tomado ese bus con esa dirección siempre le pasa lo mismo, el corazón no le para de latir a mil. Y cuando ya se acerca a la parada todo va empeorando, toca el timbre temblando y baja cerca del Teatro di Marcello. Se arregla el cuello de su abrigo mientras respira hondo y profundo.</span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"></span></span><i><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Él se mira sus abdominales en el espejo mientras se esparce aceite por el cuerpo y se retoca un poco con Prada Milano, su más reciente adquisición. Ya con sus jeans ajustados y cajetilla en mano camina hacía el paradero a esperar el Transantiago que le sirve, la ex 226. Se sube y recuerda viejos tiempos: las micros amarillas, el olor a tubo de escape y esos boletos de papel que uno compraba cada vez al subir. Hoy todo ha cambiado, incluso él.</span></span></i></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Da unas vueltas nervioso por los alrededores. Sube al Campidoglio, baja por las escaleras que lo acercan a la Piazza Venezzia y antes de cruzar en el semáforo mira a su derecha y ve de fondo el Colisseo. Él nunca pensó que estaría ahí, que vería eso, que su vida cambiaría tanto. Él nunca imagino que algún día en vez de dirigirse a casa con su mujer iría hacia allá.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Él se baja cerca de Merced con Purísima y comienza a observar. Camina lento y seguro por el Parque Forestal. A veces tiene sus manos en los bolsillos y otras, saca un cigarro y lo fuma como si fuera un espía, un famoso o como si estuviera en un salón vestido de frac. Todo esta fríamente calculado, esta es su rutina de siempre y con los años cada vez la ha perfeccionado más. Pero esta vez no le dará resultado, aún es muy temprano así que toma la calle del fondo a la izquierda y comienza a caminar.</span></span></i></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Monte Caprino. No es su primera vez ahí pero tampoco ha ido tantas. Recién esta conociendo a los que van por lo que se acerca lento a saludarnos y se queda quieto y en silencio en un círculo. Mientras, todos los otros hablan sin parar de la oficina, de las ventas, de los hijos y algunos hasta osan nombrar a sus mujeres. Para él esto aún no es común, aún siente culpa cada vez que va. Y en eso, absorto en sus pensamientos, lo empieza a mirar un viejo canoso con lentes gruesos. Se acerca a hablarle, le sonríe, lo invita a darse una vuelta y él tratando de secar sus manos lo sigue. </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Cerro Santa Lucía. Él llega saludando a todos. Ya sabe el lugar, la hora y los días. Casi siempre los mismos salvo una que otra cara nueva. Casi todos están dispersos, las luz es tenue y le cuesta ver pero lo encuentra, es carne fresca. Se acerca con el pecho inflado y le ofrece un cigarro. Ambos comienza a conversar amenamente hasta que, pausadamente, se alejan del poco resto.</span></span></i></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Se limpia la boca y se chupa los labios. Se esta agachando pero en un momento la imagen de su niñas se cruza por su cabeza y se espanta. Le hacen cariño en el pelo, le toman la cabeza suave y se la comienza a inclinar.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Él lo mira de una forma intrigante, desata su cinturón, con una mano desabrocha el botón de su jeans a la vez que con la otra baja su cierre y hace parecer como si la más fina gravedad hiciera caer todo. Se dan unos besos apasionados y luego... él se muerde el labio y cierra y abre los ojos de tanto en vez. Hoy hay luna esta llena.</span></span></i></p> <!--EndFragment-->Marianne...http://www.blogger.com/profile/06525438604359981914noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3617224823945439472.post-34486826644621459752010-11-13T00:00:00.000-08:002010-11-15T15:40:21.857-08:00Donde Rómulo y Remo<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Algunas cosas útiles de saber...</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></span></div><div><p style="text-align: justify;margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font: normal normal normal 12px/normal Helvetica; "><b><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Gelato</span></span></b></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Helvetica"></p><ul><li style="text-align: justify;"><b><a target="_blank" href="http://www.giolitti.it/"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Giolitti</span></span></a><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">:</span></span></b><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> Esta heladería es lo más típico que puede haber, quien tenga una guía turística o algo sin duda la encontrara. Queda cerca de la Via del Corso. O sea, si uno esta en la Piazza Venezzia mira hacia la calle que esta al frente y camina por ella. Como a la altura de la tienda Zara si uno mira a la derecha empiezan la indicaciones a la heladería. Prepárense, siempre esta llena y hay que mover uno que otro codo entre la gente para poder ver los distintos sabores. Los helados son bastantes ricos la verdad pero el barquillo normal no me mata.</span></span></li><li style="text-align: justify;"><b><a target="_blank" href="http://www.ilgelatodisancrispino.it/"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Il gelato di San Crispino</span></span></a><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">: </span></span></b><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Estos helados son otro nivel!! Bastante más caro que los anteriores pero es una heladería estilo "El Emporio de la Rosa". La producción se ve completamente artesanal y los sabores varían desde jengibre con canela hasta manzana o pera, pero con real sabor a fruta! Son una delicia y tienes una que otra sucursal muy bien ubicada.</span></span></li></ul><p></p> <p style="text-align: justify;margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font: normal normal normal 12px/normal Helvetica; min-height: 14px; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></span></p> <p style="text-align: justify;margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font: normal normal normal 12px/normal Helvetica; "><b><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Pizza</span></span></b></p> <p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px Helvetica"></p><ul><li style="text-align: justify;"><b><a target="_blank" href="http://www.pizzeriabaffetto.it/"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Il Baffetto</span></span></a><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">:</span></span></b><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> Las pizzas son completamente increíbles! Eso sí, el lugar puede llegar a tener uno que otro pero: generalmente como es tan famoso hay que hacer fila -pero sinceramente, no es nada terrible de esperar-. Después, cuando por fin ha llegado el turno, a uno lo acomodan en una mesa con todo el resto de personas que puedan caber en ella. Personas solas, con pareja, extranjeras, italianas. Da lo mismo quién sea y cómo este, si hay un espacio en la mesa sin lugar a dudas será ocupado. Y finalmente, los garzones no son un amor de persona pero a mi me parecer igual es entendible. Primero que todo, para mi gusto los italianos tan amorosos no son -sin ofender- y segundo, si yo tuviera que correr llevando pizzas de un lado para el otro todo el día, mientras miro a la entrada y veo una fila inmensa pronosticando que el ritmo no bajara, probablemente estaría igual de estresada que ellos. Pero... las pizzas son una maravila!!!!</span></span></li><li style="text-align: justify;"><b><a target="_blank" href="http://www.ilpomodorino.org/"><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Il Ristorante Pizzeria Pomodorino</span></span></a><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">: </span></span></b><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">En este las pizzas también son bastante, bastante buena aunque no tan buena como las otras. Por lo cual, presentaré sus plus: los garzones atienden de maravilla, el restaurant esta al lado de la Villa Borghese así que uno, antes o después, puede disfrutar de un paseo por su especia de "bosque". También la Via Venetto queda a muy pocos minutos de ahí -la parada de bus es Veneto (Sardegna)- y caminar por ella es todo un placer.</span></span></li></ul><p></p> <p style="text-align: justify;margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font: normal normal normal 12px/normal Helvetica; min-height: 14px; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></span></p> <p style="text-align: justify;margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font: normal normal normal 12px/normal Helvetica; "><b><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Locomoción</span></span></b></p> <p style="text-align: justify;margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font: normal normal normal 12px/normal Helvetica; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Si uno se encuentra en la zona del centro histórico todo, absolutamente todo es caminable. Uno se podra demorar más, cansar un poco más, pero la ciudad se aprecia de una forma completamente distinta. Uno tiene tiempo. Tiempo de detenerse y observar, de mirar una calle por más rato, de entrar a un lugar a otro. Caminar es lo que da más libertad cuando uno quiere conocer una ciudad y lo común que todo el mundo quiere ver de Roma esta todo en el mismo sitio.</span></span></p><p style="text-align: justify;margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font: normal normal normal 12px/normal Helvetica; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></span></p> <p style="text-align: justify;margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; font: normal normal normal 12px/normal Helvetica; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:verdana;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Pero si aún así alguien no desea caminar la locomoción es más económica que en muchos otros lugares, sólo cuesta un euro. Para tomar el metro -que es no es muy útil a mi parecer- es necesario pagar pero para tomar el bus confian en la sociedad. Uno tiene que ir a un kiosko, comprar un ticket y al subir marcarlo o... no marcarlo y atenerse a lo que pueda pasar.</span></span></p></div>Marianne...http://www.blogger.com/profile/06525438604359981914noreply@blogger.com0